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Fotos viejas y sucias
Pedro
Juan Gutiérrez |
El hombre se pasea
entre los estantes llenos
de porquerías rotas y sucias.
Roba unas pequeñas fotos en blanco y negro.
Las guarda en su bolsillo
y sigue curioseando
en esas naves enormes y polvorientas.
Mercado de antigüedades
anuncia un cartel igual de sucio y desvencijado.
En realidad es casi un basurero.
Después se sienta afuera
entre los abedules
junto a la línea del tren
y arma una historia.
En todas las fotos
aparece la misma niña-joven-mujer.
Y por detrás las fechas.
Con una caligrafía germana meticulosa.
Desde 1927 hasta 1963.
Ahí se pierde el rastro.
También hay otros datos:
Lugares, nombres de personas.
Entonces pasa un tren a gran velocidad.
Rojo y breve. Sorpresivo.
Es solo un zumbido y una mancha roja.
El hombre siente el vacío
del aire.
Y se sobrecoge.
Dos segundos después
no hay nada.
Los abedules.
El viento.
El suave rumor del follaje.
©Pedro Juan Gutiérrez
Este poema pertenece al libro Morir en París.
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